O tempo arrebita. Com um solinho quente e limpo de mudança para dias melhores, escorraçado que é o frio que já chateava. A chuva parece que também já se foi, não chateia mais. [na seca, na próxima seca, na seca que aí vem, nos lembraremos dela, a chuva, quando nos chatear a sua míngua, pedindo-a e nem que isso custe irmos a Fátima a pé]

Quando assim é, perdemos um ror de tempo a decidir o que fazer. É o fascínio cego e empatado com tanta escolha. Levar o cão a correr, feito maluco, areal fora e construindo, ele para ele, ele para nós, castelos íntimos em escavações sem fim e de que desiste só depois de lá enfiar o focinho e ter medo de se perder no meio da terra? Apanhar as primeira flores húmidas ou nem que seja uma molhada de trevos e de azedas? Petiscar numa esplanada voltada para o mar? Atirar o blusão para o lado e dançar praia fora a experimentar a espuma da maré nas biqueiras dos sapatos? Arrastar um livro para ter o prazer de não o ler pela traição combinada com a modorra do sol que nos aquece as lentes dos óculos? Espreitar uma mulher bonita (quem mais merece sol?) a desfilar, inventando-lhe o desfile e como se desfilasse só para nós?

Pois hoje, por causa do sol, o problema foi escolher. Merecendo o sol de dezoito graus. [e ainda vamos em meio de Fevereiro]

Para não ficar credor do tempo, eu escolhi rápido. Fiquei-me, por homenagem ao sol, este sol madruga, a ler escrita de primeira água que me entrou computador dentro - este conto curto. Quer-se dizer: não fugi, encontrei-me. Ou fiquei, mais uma vez, prisioneiro do tempo e não fui além do calor de camarada. E que tal está o sol ali fora?